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Vista de Oran, cidade palco d'A Peste, de Albert Camus (Foto in Financial Times).

Vista de Oran, cidade palco d’A Peste, de Albert Camus (Foto in Financial Times).

Não tenho desejos de eternidade; não estarei cá para daí recolher o mais miserável proveito. Como o Camus colocou na boca do doutor Bernard Rieux, no seu belíssimo e profundo A Peste, não estou tão interessado em ser santo como em ser homem, além de que, no futuro, não conheço um único alguém que anseie pela minha presença. E isso é apenas natural, nada digno de nota ou laivo de espanto ou desilusão; motivo algum para que se detenha o pensamento ou para que se encete qualquer esboço de acção. Escrever é coisa feita para poder durar, mas na verdade simultaneamente tão contextual como a beleza, tão unicamente presente como a presença palpável, descritível e delicadamente efémera de uma cadeira nesta sala, do quadro naquela parede, dos reflexos da luz que se projectam através do vidro durante não mais do que um instante. Quem o diz com a sua ausência são os milhares de livros violentamente queimados ou discretamente esquecidos, e mormente aqueles que simulam a existência com a presença nas prateleiras das livrarias.

Ser-me-á sempre mais fundamental ser lido por aquele grande amigo na mão e por aquela maravilhosa mulher no peito. Para aqueles que comigo forem presente. Talvez por isso não me aborreça se nunca a Academia do Nobel se decidir a agraciar-me. Sobreviver-me-ão sempre as páginas escritas, a mim e a todos, bem o sei, mas isso não lhes garante que lá adiante, no tempo ainda de ninguém, alguém as deseje mais do que hoje. Bem vistas as coisas, espero bem que uns quilómetros lá à frente haja textos bem mais necessários e relevantes do que os meus. O contrário desgostar-me-ia profundamente. Desiludir-me-ia.

Creio que o Sartre dizia algo como: “É até possível que haja um tempo mais belo do que este, mas este é nosso”.

Hugo Picado de Almeida

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