Textos

Rendez-vous chez Lipp

Brasserie Lipp, 1969, fotografia de Henri-Cartier Bresson/Magnum Photos.

Brasserie Lipp, 1969, fotografia de Henri-Cartier Bresson/Magnum Photos.

Há momentos em que ficamos fora de nós. Por exemplo, em face da fotografia ao lado, tanto eu como a velhota lendo o Le Figaro estamos obviamente noutro lugar além das nossas próprias fronteiras: mais especificamente, depositados nas pernas nuas e suaves da rapariga em primeiro plano, escapando àquela camisa-vestido que por pouco não a despe e que a cinge pelos ombros, mais acima, como se a abraçasse, namorando naquele café solarengo de uma Paris primaveril — há coisas que se percebem mesmo na distância do preto e branco.

Evidentemente, porém, a velha senhora não está tão bem impressionada quanto eu, o que se deverá, sem dúvida, ao facto de se estar na reputada esplanada da Brasserie Lipp, Boulevard Saint-Germain, lugar incontornável do 6ème onde se reúnem os escritores, os jornalistas e os políticos, onde os empregados vestem fato e não se vende Coca-Cola. Esse paraíso para muitos, como o Hemingway, onde o americano ia para cerveja gelada e pommes à l’huile quando havia dinheiro e não era preciso caçar pombos nos Jardins do Luxemburgo para sobreviver ao Inverno.

Foi talvez bom que Cartier-Bresson só tenha tirado esta fotografia oito anos após o suicídio de Hemingway, no distante Idaho. Temo bem que a moça que se adivinha de cabelos loiros — Belle, belle, belle, belle comme l’amour/Blonde, blonde, blonde, blonde comme le jour, como cantava o Vian — pudesse acabar conquistada pelo Hemingway nos seus anos de Paris, e conquanto isso pudesse ser bom para ele, correríamos talvez nós o risco de lhe ter menos um livro para ler. Da minha parte, apraz-me nunca ter encontrado nenhum escritor de nota nem uma mulher como esta de todas as vezes que passei em frente à Lipp. Teria sido mais difícil regressar.

Hugo Picado de Almeida

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