Metro, Pessoas

Histórias a Metro #8

Só os eventos do Metro me forçam a sair da semi-ressaca literária em que me tenho deixado andar, após o término do livro que tive em mãos durante mais de um ano. De momento, tenho-me limitado — o que já não é pouco — ao meu artigo semanal no Palavras ao Poste, deixando aqui o Aliteração em H e os novos projectos de livros a apurar o molho em lume brando, com essa esperança tola de que, se deixados quietos, poderão por si mesmos preparar-me a surpresa de ganharem algum gosto.

Mas as viagens diárias do Metro não se compadecem de ninguém, e atiram-me com tudo aquilo que conseguem desencantar para ver se eu me digno a essa actividade mais ou menos mal-amada e, regra geral, monetariamente pouco lucrativa que é a escrita, pela qual nutro uma paixão talvez pouco racional ou sustentável. Um destes dias, por exemplo, duas raparigas falavam entusiasticamente de um tal cavalo que, palavras delas, «se está sempre a soltar nas boxes — um cheiro horrível! –, e depois assusta-se e foge». Enternece-me sempre a candura das pessoas que falam demasiadamente alto no Metro sobre assuntos que talvez preferissem que eu não conhecesse, se imaginassem que depois eu vinha aqui espetá-los, e não sem algum prazer. Como daquela vez, há bem mais tempo, em que às oito da manhã um rapaz achou que o Metro era um sítio mais oportuno para convencer a namorada, do outro lado do telefone, a dadas práticas sexuais que a moça não parecia ver com bons olhos. Imagino, porém, que ela terá acedido aos quereres do rapaz, pois que a conversa terminou com o acertar da compra de dois chicotes.

Hugo Picado de Almeida

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